Étrange ce flottement

L'histoire qu'on raconte n'a que peu d'intérêt. La chose qui se passe est avant tout située dans le principe renouvelé de l'existence : renouveler le soi et se renouveler dans son rapport à l'autre. Tout ceci, banale foutaise par ailleurs, en revient cependant à un point précis : l'existence facilite la création.

Quel type de création est permise dans la restriction de soi à un espace neutre, et surtout muet ? L'espace qui répond, dont on suscite la réponse, joue d'écho non pas avec ce que l'on est ou souhaiterait être, mais uniquement, avec ce que l'on prétend ; et on ne crie à personne en particulier lorsqu'on veut entendre l'écho. Mais l'écho a besoin d'un mur.

Mur d'ignorance, mur de mépris, mur de défiance et mur d'ennui, le mur est là, sans raison, et nous rabâche ses allocutions de perroquet de l'Hadès.

Alors, comme tous les autres, on crie pour s'entendre gueuler, en couvrant de notre mieux les cris des autres pour pouvoir filtrer ce reflet. Et tout ceci, dans ce bruit ou tout le monde s'entend et ou personne ne s'écoute, revient au point final qui commence le grand livre qu'on n'écrira jamais.

Alors à quoi reviendrait de se taire ?